Ведьмак (книга)

Остатки моста заскрежетали и опустились. Они упали, уцепившись за щели между бревнами. Йеннифэр не удержалась, пискнула, словно девчонка, и поехала вниз. Геральт, уцепившись одной рукой, другой выхватил кинжал, всадил острие между бревнами и теперь уже обеими руками ухватился за рукоять. Суставы в локтях затрещали, когда Йеннифэр рванула его, повиснув на ремне и ножнах меча. Помост снова хрустнул и наклонился еще больше, став почти вертикальным.
– Йен, – простонал ведьмак. – Сделай что нибудь… Дьявольщина, кинь заклинание!
– Как? – услышал он злое приглушенное ворчание. – Ведь я же вишу!
– Освободи одну руку!
– Не могу!
– Эй! – крикнул сверху Лютик. – Держитесь? Эй!
Геральт не счел нужным подтверждать очевидное.
– Давайте веревку! – орал Лютик. – Быстрее, мать вашу…
Около трубадура возникли рубайлы, краснолюды и Гилленстерн. Геральт услышал тихие слова Богольта:
– Погоди, певун. Она сейчас отвалится. Тогда вытянем ведьмака.
Йеннифэр зашипела, словно змея, повиснув на спине Геральта. Ремень болезненно впился ему в грудь.
– Йен! Ты можешь нащупать опору? Ногами? Можешь что нибудь сделать ногами?
– Да, – простонала она. – Подрыгать…(с)

Бешеный ветер воет в вербах, острия молний одно за другим режут черное небо. Ветер воет все громче. Нет, это не ветер, это жуткое пение. Кошмарная кавалькада заворачивает, мчится прямо на нее. Копыта призрачных лошадей вспарывают мерцание болотных огоньков. В голове кавалькады несется Король Гона. Проржавевший шишак колышется над черепом, зияющим провалами глазниц, горящих синеватым огнем. Развевается рваный плащ. «Неправда! Этого нет! Это кошмар, бред, призраки, миражи! Мне это только кажется!» Король Гона сдерживает лошадь-скелет, разражается диким, жутким смехом. – Дитя Старшей Крови! Ты – наша! Ты – наша! Присоединяйся к кортежу, присоединяйся к нашему Гону! Мы будем мчаться, мчаться до конца, до скончания вечности, до пределов существования! Ты – наша, звездоокая дщерь Хаоса! Присоединяйся, познай радость Гона! Ты – наша, ты – одна из нас! Твое место с нами, среди нас! – Нет! – кричит Цири. – Прочь! Вы – трупы! Король Гона смеется, клацают гнилые зубы над заржавевшим воротом доспехов. Синим горят глазницы черепа. – Да, мы – трупы! Но смерть – ты!